Rantanplan wies uns den Weg durch das Gassenlabyrinth der Altstadt. Wir hatten die aufdringlichen Cafés bei der Metekhi Brücke gemieden und schlenderten entlang des Mtkvari-Flusses Richtung Dedaena Park. Rantanplan lief voraus, unbeindruckt
vom Verkehrslärm schnupperte er hie und da an einem Busch oder markierte eine Stelle,
und immer wieder warf er uns einen prüfenden Blick zu, um sicherzugehen, dass wir
die Führung durch sein Revier zu schätzten wüssten.
Artur, Anastasia und ich hatten uns am späten Nachmittag beim Steig zur Narikala
Festung verabredet. Als wir müde vom Klettern und Kraxeln im verfallenden Gemäuer der
Festung geworden waren, hatten wir die Seilbahn runter zum Rike Park genommen und waren dort auf Rantanplan, einen alten Streuner, gestossen.
Er döste und beobachtete die umherirrenden Touristen, und aus irgendeinem Grund fiel seine Wahl auf uns. Fortan begleitete er uns und verschwand erst eine Dreiviertelstunde später, kurz vor dem Liberty Square, wie ein Schutzgeist, der uns in Sicherheit wusste und seinen Dienst getan hatte.
Die Tblisier lieben ihre Streuner. Man sieht letztere überall, meist friedlich sonnend oder gemächlich und unbeindruckt Kreuzungen überqueren. Es sind die heiligen Kühe Tbilisis, die Herrinnen und Herren der Stadt. Die Tbiliser haben sie vor Jahren in diesen Stand erhoben: damals, als die Stadregierung den Streunern den Garaus machen wollte protestierte die Bevölkerung. Der Plan wurde verworfen. Heute werden sie gehegt, gepflegt, geliebt und mit einer Ohrmarke geschmückt. Daran erkennt man dass sie entwurmt und geimpft sind.
Ich mag die Streuner. Nicht erst sein dem Zwischenfall beim Meidani-Platz. Dort hatte sich ein zutraulicher Streuner zu den Kindern gesellt. Als ein Wagen just neben den Kindern sein Motor agressiv aufheulen lies, attackierte der Streuner den Wagen – er beschützte die Kinder. Braver Junge.